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Es bastante común que las personas amantes de la lectura usen metáforas alimenticias para expresar su pasión. Para ellos los libros no se leen, si no que se devoran. Ese sentimiento de voracidad frente a las apetitosas páginas es muy cercano a la ansiedad que nos invade cuando estamos frente a uno de nuestros platos favoritos. Esto no es casual si tenemos en cuenta el lugar central que la comida ocupa en muchas obras literarias, con pasajes enteros dedicados a describir delicias culinarias de todo tipo. Incluso muchas veces esos manjares juegan un papel fundamental en la historia que se cuenta.
Uno de los usos más comunes de lo
gastronómico en los libros es el de poner en evidencia el carácter excesivo y desprejuiciado
de ciertos personajes. En Gargantúa y
Pantagruel el francés Francoise Rabelais narró las grotescas desventuras de
los dos gigantes del título, criaturas con tendencia a la buena vida al punto
de rozar lo escatológico. El autor, representante del espíritu libertino y
humanista del Renacimiento, no duda en enumerar durante párrafos enteros los
ingredientes de los gigantescos banquetes con los que los protagonistas se
agasajan, usando la hipérbole y el humor popular como recursos literarios. Esta
serie de novelas editadas en el siglo XVI tuvo un impacto tan importante en la
cultura occidental que hasta el día de hoy usamos el término “banquete pantagruélico”
para describir una comida abundante hasta la exageración.
En muchos casos las descripciones de
comidas y alimentos buscan describir la esencia de un personaje o el tono del
texto que vamos a leer. Por ejemplo, la tendencia a comer vísceras del
protagonista del Ulises de James
Joyce nos presenta a alguien con una agitada vida interna. Tampoco es casual que
Esteban Echeverría titule El Matadero
a su relato fundacional sobre las luchas civiles durante el inestable periodo
que siguió a la Independencia argentina. Incluso las recetas extravagantes que
Herman Melville detalla en Moby Dick, con
descripciones muy gráficas sobre las distintas formas de preparar la carne de
ballena, sirven para fijar el tono obsesivo y truculento de la venganza, así como para generar empatía
por el animal del título.
Las comidas más simples del día, como la merienda,
también son centrales en la literatura. Basta recordar el abanico de
sensaciones que desata en Marcel Proust un sabor específico: “En el instante mismo que el trago de
té y migajas de magdalena llegaban a mi paladar, me estremecí,
dándome cuenta de que pasaba algo extraordinario. Me había
invadido un placer delicioso, aislado, sin saber por qué, que me
volvía indiferente a vicisitudes de la vida, a sus desastres inofensivos, a su
brevedad ilusoria”. Así empieza el viaje nostálgico de su clásico En busca del tiempo perdido.
Sentimientos similares expresa Banana Yoshimoto, figura central de las letras
japonesas de los últimos años, en Amrita,
cuando el aroma del pan recién horneado le provoca una desolación debido al
recuerdo de un momento soñado que jamás volverá.
Muchos conocidos best sellers utilizan la comida para marcar el paso del tiempo o los cambios sociales y personales que va transitando el relato. El clásico Como agua para chocolate de Laura Esquivel anticipa desde el título tanto los calientes tiempos de la Revolución Mexicana como la alta temperatura de las pasiones a las que se entregan los protagonistas. Toda la gastronomía que salpica la historia es una alegoría de lo que va ocurriendo. Un periodo menos turbulento es el que retrata Tomates verdes fritos de Fanny Flagg, donde se utiliza el entorno sureño del “Whistle Stop Café” para ambientar la amistad entre dos mujeres y así evocar un tiempo pasado en el que las cosas eran más simples. Incluso una novela autobiográfica como Comer, rezar y amar propone a las delicias culinarias de Italia como el catalizador del cambio que Elizabeth Gilbert, protagonista y autora, estaba necesitando.
No se puede hablar de libros y comida sin mencionar la enorme producción editorial destinada a difundir el arte de la cocina que inunda las librerías. No pocos académicos consideran a esta tendencia un género literario debido a la tradición influyente que tuvo sobre muchos creadores. No es casualidad que Amado Nervo afirmara que aprendió a leer y a formarse como autor leyendo el voluminoso libro de recetas que usaba su madre a fines del siglo XIX, un proceso que seguramente 100 años más tarde muchas personas atravesaron leyendo a Doña Petrona. Figuras prestigiosas como Eduarda Mansilla, Manuel Vázquez Montalbán e Isabel Allende publicaron sus propias colecciones de consejos gastronómicos para dejar en claro que había otra pasión que los atrapaba tanto como la escritura.
Sin
embargo nada supera en imaginación al Manual
de Cocina Caníbal del surrealista francés Roland Topor, en cuyas páginas se
detalla como preparar un misionero con pan rallado o un puré de cabeza de jefe.
A muchos estas propuestas les parecerán demasiado incorrectas, pero otros
sabrán entender el humor negro que encierran estas jugosas páginas. Después de
todo, tanto en la cocina como en la literatura, sobre gustos no hay nada
escrito.
Es muy difundida la frase que el escritor André Malraux dijo cuando
visitó fugazmente la ciudad de Buenos Aires en 1959: “Esta es la capital de un
imperio que nunca existió”. Durante más de medio siglo, empezando con la
intendencia de Torcuato de Alvear y culminando espectacularmente con las obras para
festejar el primer centenario de Revolución de Mayo en 1910, la ciudad había
protagonizado fuertes cambios en búsqueda de una soñada majestuosidad arquitectónica.
Esto estuvo acompañado con modificaciones sociales y etnográficas, como el
desplazamiento de la población de origen indígena hacia la periferia provincial
y una menor visibilidad de los afrodescendientes. Durante esas décadas los rastros
coloniales casi desaparecieron.
El famoso proceso de europeización de Buenos Aires, acentuado por la
llegada de inmigrantes de aquel continente, se hizo evidente durante la primera
parte del siglo XX, acentuando la distancia iconográfica de la capital con
respecto al resto del país. Esto resultaba shockeante para los extranjeros
ilustrados, como Malraux, quienes habían crecido leyendo los relatos de viajeros
que hablaban de una pampa infinita poblada por recios gauchos, una Patagonia
misteriosa y un norte impenetrable donde el español aún era una lengua
minoritaria. No había casi nada exótico en esa ciudad faraónica que ahora los
recibía. En su libro “De Buenos Aires al Gran Chaco” Jules Uret dice “Se puede
decir de manera general que los últimos vestigios de la dominación española
desaparecen cada día, y que sus deplorables recuerdos son reemplazados, en
medio de una prosperidad juvenil y ardorosa, por todas las instituciones que la
experiencia y la energía de los pueblos fuertes han sabido crear”. La confianza de progreso que traía el nuevo siglo deslumbraba a los visitantes de mirada más positivista.
Por otro lado, para los letrados porteños las provincias se transformaban en una otredad tan basta como lejana. Allí se originó aquella frase irónica de Jorge Luis Borges rescatada en la entrada 'Literaturas de tierra adentro' de este blog: “Ser porteño es uno de los actos más imprudentes que se puede cometer en Buenos Aires”. Quienes llegaban de las provincias con intenciones literarias gozaban del plus de tener un background particular que los locales debían construir a fuerza de imaginación y letras. Para ellos era necesario poblar la urbe de mitos y fantasmas.
En consonancia con la búsqueda de una identidad arquitectónica propia, Buenos Aires fue forjando su imagen literaria, aunque de una manera más fragmentada y anárquica. Cada barrio fue encontrando un conjunto de creadores que lo narrara y mitificara. Por suerte, lejos de la imagen televisiva de la ciudad que solo parece reconocer aquellas zonas donde se mueve el showbussines vernáculo, la literatura fue más democrática a la hora de darle entidad a las distintas porciones de la metrópolis. En gran parte esta mitología hecha de letras se transforma en una primera postal para quienes no conocen la ciudad. De hecho, muchos provincianos que viajan a la capital por primera vez vienen esperando encontrar el Palermo de Borges, el Flores de Roberto Arlt y Alejandro Dolina, el Boedo de Fabián Casas, el Balvanera de Macedonio Fernández o las calles de Barrio Parque por las que se pasearon las hermanas Ocampo. Como es común que el registro narrativo porteño sea melancólico y espectral, el recién llegado probablemente termine desilusionado al no encontrar esa imagen que conoció en los libros. El Buenos Aires lleno de conspiraciones y laberintos de la ficción literaria casi no existe. De hecho, el incesante proceso de 'cementización' de la capital, como lo denomina el arquitecto Rodolfo Livingston, pareciera fomentado a propósito para ocultar ese aspecto más misterioso y vitalista que fue construyendo durante décadas el mundo de las letras.
Pero quizás está bien que así sea.
Después de todo la ciudad (como todas las ciudades) no deja de escribirse sola
día a día; incluso cuando parece que descansa. Cómo señala Ezequiel Martínez Estrada en el
poderoso final de 'La Cabeza de Goliat': “De la noche cósmica en que se
sumerge, Buenos Aires extrae energías para nuevas luchas en que casi está sin aliados.
Las voluntades que en el ímpetu del día procuran la victoria de sus propios
intereses, ahora reciben, en el sueño de la noche, un influjo de total unidad.
Así Buenos Aires trabaja silenciosamente contra las potestades del caos”.
Uno
de los datos que trascendió tras la muerte de David Bowie fue el de su
voracidad como lector, que en los últimos años lo llevó a leer varios libros
por semana. Ventajas de tener mucho tiempo libre, diría el ciudadano común. Pero más
allá de este dato puntual, son numerosos los músicos que han encontrado
inspiración en la literatura a la hora de crear.
El terrorismo muchas
veces es una forma perversa de defender una causa justa. Palestinos, irlandeses
o salvadoreños en distintos momentos de su historia han sufrido alguna invasión
o tiranía, las cuales han terminado siendo el detonante de una respuesta
armada. Intentar reflejar la complejidad de estos procesos es bien difícil,
sobre todo si se trata de evitar un excesivo romanticismo o una mirada
forzadamente maniqueísta. 
